значок предупреждения
YOUR BROWSER IS OUT OF DATE!

This website uses the latest web technologies so it requires an up-to-date, fast browser!
Please try Firefox or Chrome!

Записки Византийца о Руси (часть первая)

Эти русые волосы, что заплетены в тугие косы и пучина северных морей в ее глазах, завораживают с первого взгляда. Движения, настолько женственные и легкие, что создается впечатление, будто сам ветер подхватывает девицу и плавно несет над землей. В детстве, моя матушка рассказывала о том, что на Руси люди необычные. Что живут там мужчины с силой огромной да о том, как обычные земледельцы ради забавы в схватку сходят с бурыми медведями. Девицы же у них подобны лику небесному! Я не поверил ей тогда. Разве может обычный человек сравниться с могуществом и красотою небес? С тех пор прошло не мало лет, многое мне испытать пришлось… и смерть матери, и рабство по неволе от викингов, что грабили и убивали поселения вдоль нашего побережья. Левую руку потерял я в битве не честной, когда выродки посадив вольного человека на цепь, заставили биться с другим, таким же несчастным рабом. Я понимал, что, как и я, попал он на эти земли не по своей воле. Но выживает здесь только тот, кто первым удар способен нанести. И я бился… напрягая все сухожилия до предела… цепь стягивала шею, пережимая ее, и с мутью в голове да кровью на зубах, я наносил смертельные удары по мягкому телу раба. Какова же была награда? Смеясь, один из викингов пнул меня по лицу и отрубил ту руку, которой был нанесен последний удар. Выродки! Кто бы мог подумать… пока я в бессознательном состоянии истекал кровью, они прижгли раскаленным железом отрубленную часть тела и уже перед самой ночью, скинув с меня цепи, несколько северян указали в сторону гор…

— Иди! – на моем языке сказал один из них. – Иди! Жизнь! – повторил он… и я пошел… я пошел голодный и больной в кромешную тьму севера. Мороз жег ноги и лицо… но эта боль, была совершенно не значительной, по сравнению с тем, как болело плечо, вспоминая несчастную руку. Я совсем забыл сказать… они… они бросили мою руку псам, которые устроили грызню за то, кому повезет наслаждаться хрустом моих пальцев. Выродки! Безжалостные убийцы.

Долгое время я шел через горы. За мною по пятам шла стая волков… я слышал их вой и по ночам страшился их горящих глаз. Настоящие демоны. Такие же ужасные, как и люди, что живут на этих землях. На второй день моих блужданий мне удалось выйти на старый домик ведьмы. Она не говорит. Помню дурманящий сознание запах похлебки, по которому я и вышел на нее. Без стука зашел в дверь. И без чувств упал на запрелые доски пола. Ведьма выходила незнакомца… раба… так, будто я ее кровный сын и когда на моих щеках снова появился румянец, я темной ночью бежал от нее… бежал от страха… раньше, я много слышал от христиан, что на севере есть обычай, откормить незнакомца и принести его в жертву их Богам. Помнил я об этом каждый раз, когда видел глаза старой ведьмы. Однорукий раб… свободный, но одинокий. Бегущий от страха. Видели бы вы меня. Никогда еще я не был настолько напуган, как в тот момент.

И вот завели меня дороги сюда… на северную Русь. Многое я слышал про эти земли от моей матушки, а до нее, от отца, который был убит в битве, когда я был еще совсем маленьким. Но тогда, мне особо запомнились его рассказы про гостеприимство русичей. Он говорил: «Никогда не проси у них кушать, они предложат сами. И никогда не обманывай их! Обиду не прощают!». Я вышел к первому поселению, что лежит на берегу широкой реки. Сердце от волнения бьется так, что боюсь, как бы не выпрыгнуло оно из моей груди. Я приложил единственную руку ребром ко лбу, защищаясь от солнца, и улыбаясь смотрю на девицу… на эту Русскую красавицу… моя матушка была права. Я никогда еще не встречал никого красивее и изящнее. В ней прекрасно все, каждый волос… каждое движение… каждый изгиб. К сожалению, мне больше не на чем писать. Теперь только шаг вперед… на Русь! И надеюсь, что все рассказы о добродушности этих людей подтвердятся. Я сейчас спрячу эти записи под корой дуба, что стоит на самом берегу реки в одной стреле от славянского поселения. Уверен, что я буду первым византийцем, которого увидят эти люди. Я не знаю их языка! А мои записи для них не больше, чем просто набор непонятных символов. Но надеюсь, что однажды, кто-нибудь сможет прочесть их и поведать миру о том, что я пережил.

Пьетро. Сын Фотия Византийского.

Продолжение следует… 

(Автор: Русский путешественник, писатель Павел Пашков) 

☀Официальное сообщество писателя: https://vk.com/pavel_knigi — подписывайтесь прямо сейчас!

Поделитесь в социальных сетях!

МЕТКИ: викинги, павел пашков, писатель павел пашков, рассказ, рассказы о руси, русь

загрузка
×